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28/4/20

2013 - Poesía bajo el Obelisco

Los "Recuerdos Facebook"  me traen una foto que compartí en 2013 en la que escribía: "Cuando sea grande quiero tener la energía, la vitalidad, y pulsión de escritura de Wenceslao Maldonado!!!"

Y ahí estaba Wences, leyendo su poesía bajo el obelisco. Siempre lo recuerdo. Y en cada cumpleaños, me falta su llamado. Con Edgardo Gugliermetti tambien lo recordamos en nuestras conversaciones. 


El encuentro lo organizó Gito Minore desde su facebook alienta: "Son muchas fotos, pueden verlas, encontrarse, etiquetarse, repostearlas, difundirlas. ¡La poesía siempre es libre coño!"
Y cuenta de que se trató aquel encuentro: "El 28 de abril del 2013, junto a Maria Ines Martinez y un grupo de amigxs poetas de nuestro ciclo "Poesía bajo la autopista", organizamos un maravilloso encuentro al aire libre llamado “Poesía bajo el obelisco”. La consigna era muy sencilla, traer un poema y leerlo para todxs con la ayuda de un megáfono."

Sigo su impulso y comparto algunas de esas fotos. E intercalo poemas de Wenceslao Maldonado.

Pietro Salemme Silvert 

Lee Wences. Cerca de el, con hoja en mano, su amigo Marcelo Gamarra. 
(1)
nada

en el arnés del equilibrio

cielo y tierra

sin llegar a la altura

de las nubes

sin tocar tierra firme

con las piernas que giran

equilibrista al aire libre

nada

entre el cielo y la tierra

la condena del vuelo permanente

riesgo de libertad

me duele

no haber nacido con alas

que me dejen osadía en el cansancio

para treparme hasta el cielo

de la fantasía

(2)

entremos a mi sueño

corredor de nubes

los proyectos

de una vida nueva

y de la mano

te llevaré al rincón desconocido

en donde guardo deseos

en donde esperan ansiosas

tal vez con temor

mis fantasías





(3)

por qué sin luz el mundo

es muchas sombras o una sombra

oscuridad compacta

de morir un sueño sin confines


(4)

depresión

que al aire ahonda

su sensación profunda de vacío

la imposibilidad del movimiento

el desgano de la idea

y sin nombre

la mano traza su palabra

indiferente



(5)

cómo quisiera al fin

que los dedos hábiles de Aracne

tejieran con sus hilos invisibles

para mí la poesía

telaraña sutil que en la nostalgia

atrape silenciosa

las miradas



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